Entrevista a Rebeca Rodríguez

Hola a todos. Me han hecho una entrevista y quiero compartirla con vosotros. Espero que os guste. Besos.

http://www.whohub.com/rebecarodriguez

Gala de presentación de Cortometrajes

"Miércoles 17 de junio a las 20:00 en La Esfera-Plaza Cubierta (Avda.Olímpica S/N Junto a Hotel Grand Prix) se proyectarán los cortometrajes de los directores noveles: Ángel Arjona, León García, Ricardo Fernández, Antonio García Madrid, Rubén Íñiguez Pérez, Eva Layna, Miguel Lon, Alberto Mayo, Carlos Peláez, María José Puerto, Rebeca Rodríguez y Déborah Sánchez. La entrada es libre hasta cubrir aforo. El público tendrá la oportunidad de charlar tanto con los actores como con los directores. Se trata de una cita ineludible para los amantes del Séptimo Arte".

actualización, que ya toca

Bueno, bueno, bueno. No sé cuanto tiempo ha pasado desde mi ultima actualización pero ya canta, que no? La verdad es que ahora mismo estoy llena de vida, tanto que no tengo tiempo para nada. Llevo muchas semanas sin ver a Lau, posponiendo quedar con Yara y charlar, dejando en el aire kedadas y pedidos abaloriomanos, prometiendome responder emails, y todo por un sueño: el taller de cine. No es excusa, lo sé, pero siempre supe que cuando comenzara a estudiar mi vida se limitaria a trabajar (una, que es pobre) y estudiar. Esto, así contado, no parece ser sano. Pero os juro por mi Dios que las clases me han devuelto la vida literalmente. Ya no siento vacío; en cuanto a lo profesional se refiere, claro está. Porque vacios hay muchos que solo podeis llenar vosotros.

El caso es que el jueves me voy a Londres, aunque vuelvo el mismo día. Si bien la euforia no habla por mí, si es cierto que ya me veo metida en el avion gritando que se va a estrellar. Acabaré jodiendoles el viaje a mis hermanos, de eso seguro.

Y el lunes comienzo a rodar mi primer corto como directora. Porque ya hemos rodado dos, pero en uno solo hice de scrip y claqueta (jode, que dificil hacer dos cosas a la vez) y en el otro, u sease, el de ayer, mis pies fueron protagonistas secundarios del corto de Dévora. No se como ha quedado porque no tuve la oportunidad de verlo. Y el lunes ¡nos vamos a casa de Mª José a rodar mi corto! ambientado en el 1800 (en un principio iba a ser en 1917 pero he decidido cambiar la época), con vestidito y pluma y tintero y luces penumbrosas y demás! No sé como va a quedar, pero me pica en la nariz que, con el equipo de compañeros que tengo, va a quedar de putisima madre. Mira que hay calidad.

Y cuando haga la práctica, ya me pongo en serio con la preproduccion del siguiente corto.

En fin, que estoy muy emocionada. Muy petada de tiempo, y sobre todo, echo mucho de menos a la gente. Este domingo tengo que encontrar tiempo y dinero para quedar.

Besitos a todos y no os olvideis de mi.

Eficacia policial

Jo, hacía un huevo de tiempo que no me pasaba por aquí. Lo que demuestra el poco tiempo que he tenido para dejar mi huella por estos lares.

La verdad, es que, pese a que ha pasado mucho tiempo y mi vida se ha visto totalmente envuelta en una serie de cambios maravillosos, tampoco hay mucho que contar. Si tuviese internet en el ordenador de mi trabajo como todo cristo lo tiene, seguramente actualizaría diariamente, aunque fuesen chorradas.

Pero empezaré por el principio, como empiezan todas las cosas.

La primera comienza con un funeral. Mi periquita murió en extrañas condiciones y dejó viudo a un perico que, tras su ausencia, sufre de melancolía (no sabía que esto era una enfermedad en los periquitos); asi que ahora estoy gastandome el poco patrimonio que me queda para que levante el vuelo. De momento está con vitaminas, que le han hecho mucho bien. Ya canturrea un poco. Y mañana le compraré una pareja para que vuelva a ser el que era.

Por otro lado, tengo a mi perra, Kira, con un posible cólico ovarico. Está enfermisima como no recuerdo que lo haya estado anteriormente y me toca hacer este finde de enfermera. Que si dando las gotitas de vitaminas y mimitos al pajaro; que si le doy el suero a la perra para que no se deshidrate y muuuuuuchos mimitos, que se lo merece por lo poco quejica que es cuando enferma.

A parte de eso, mi jefe me ha dicho que me prorrogan un mes mas, bueno para mi porque tengo un mes cubierto, pero malo para mi aburrimiento. Menos mal que tengo a Ana a mi lado que no para de rajar la tia. Qué haría yo sin ella.

Acaban de mandarme un email de Bizarro, pidiendome relatos. Una pena que estos dos ultimos meses no haya hecho ni el huevo, porque no tengo nada para entregarles. Lo bueno es que desde hace una semana tengo mono escrituril que te mueres, y creo que ahora mismo me voy a poner a escribir algo, Sol oscuro, supongo.

Ayer, sobre las 12.30, hubo una redada en frente de mi casa. 20 extranjeros dandose de hostias, 20 policias para poner a cada uno en su lugar y al final resulta que no arrestaron ni uno solo. De ahí el título de la entrada de hoy. Mas de media hora de cine en vivo y luego para tener que tragarme un final que era mas que previsible. Menos mal que la entrada a sido gratis. Por cierto, lo he grabado todo, jejejje.

Y hablando de cine, y dejando para el final lo mejor, decir que el curso de cortometraje cada dia me gusta mas. Aunque esta semana no he ido a clase porque el profesor ha tenido un accidente de bici (joder, que raro suena esto) y le tuvieron que escayolar, lo que no sé es el qué. El caso es que el profe nos dijo que fuesemos a clase para practicar con la camara. Obviamente, no lo hice. Y tengo un remordimiento... He estado toda la semana de bajon, porque otra cosa no, pero las clases me dan una motivacion para continuar el dia a dia, increible. Ya tengo el guión para mi corto-practica. He decidido que será 16-abril-1917. El relato de la loca romantica. Lo he adaptado y en mi opinión, que no tiene que ser la correcta, ha quedado precioso. Ahora toca que el profe decida si se puede hacer o no.

El lunes no voy a poder ir a clase porque tengo que ir a madrid a hacerme el puto carnet de identidad. Mira que solo es cada cinco años, pero es que me toca la moral. uffffff. Así que nada, cuando vaya el miercoles a clase, uno de los cortos ya estará rodado y yo me lo perderé. Esto es malo en todos los aspectos porque para cuando vaya no solo se habrán hecho amigüitos sino que ya sabrán mas que yo y voy a estar perdidisima. En fin, me voy retirando que tengo cosillas que hacer. Besos a todos.

Mi reino a cambio de mas horas!!!

Estoy agobiadisima. Si, si, con exageración incluida. LLevo días tratando de leer los apuntes de clase pero no consigo ni abrirlos porque los putos abalorios me tienen comido el terreno. Tengo que entregar el pedido el día 16, empaquetación incluida. No sé si me va a dar tiempo y me veo quitándome horas de sueño para terminarlos. Maldita sea, en serio; Siempre lo he dicho, no puedo trabajar y estudiar a la vez. Lamentablemente no he nacido para hacer las dos cosas. Porque si no necesitara trabajar por la mañana, podría hacer los abalorios por la tarde y estudiar el resto del día, pero es que no, no! Me faltan horas. Pasado mañana debo tener un guión escrito con todas sus pautas y que sea poco vomitable y aun no sé ni como se hace (la razon? no he abierto los apuntes aun). Mal empezamos, mal empezamos!

Y encima, lo de ayer... pufffffff, mala experiencia. No me gustó nada el plan de rodaje. Fallaba la compañía. Espero que la próxima sea mejor. Habría sido mejor ir a ver el corto de Yara, estoy segurísima.

En fin, me voy a seguir lagrimeando. Besos.

Y otro día mas

Sé que debería hacer una especie de diario (que para eso es un blog) sobre mis experiencias en cada clase de cortometraje, pero es que... no tengo tiempo!!! he pasado de tener todo el tiempo del mundo a necesitar horas!!! Estoy muy cansada... y no duermo bien, asi que, lo siento. Cuando me adapte a esta nueva situación, prometo contar mis momentos como estudiante de cortos. Ains... Mamaaaaaaa, quiero ser cortometrajistaaaaaaa, ooooooooh mamá. Y ser la guionistaaaaaaa.

Besos!!

¿Posible cómic de Génesis? Pozi.

Edito: Como Blogger no vale para nada, se ve que las fotos son muy grandes para él, asi que me ha recortado la parte derecha de cada uno de los dibujos. Si quereis ver bien las fotos, hacer clic sobre ellas.

No hace falta que explique de que va a ir este post, porque el título lo dice todo. Pero siempre he pensado que mi novela tiene mas pinta de cómic que otra cosa. Y además, el otro dia me dijeron que sería la hostia. Asi que, hoy he dicho: "joer, no debe ser tan dificil hacer un comic". Y me he puesto ha buscar toturiales para adaptar a guión de comic y alguno que otro de dibujo centrado en esta misma temática. Como muchos debeis haber pensado, en efecto, es una tarea dificilísima. Ya solo el guión es cojonudo de chungo, asi que, el dibujo ni os cuento. Pero luego he pensado: "joder, yo hasta hace unos años dibujaba, y no se me daba tan mal". Vale, vale. El dibujo clásico no tiene que ver con el manga. Dos mundos aparte. Pero saber dibujar te ayuda a eliminar la barrera del miedo para empezar y la verdad, no tengo miedo ninguno. He encontrado unos cuantos tutoriales muy majos y me he puesto a practicar. Mi primer dibujo hoy ha sido este churro de caricatura de Dalí:




Lo sé, es terrible. Estoy totalmente desentrenada. Pero bueno, también hay que decir que lo hice deprisa y corriendo.

Al hacer esta caricatura me he preguntado donde puñetas tenia yo guardados mis dibujos y he ido a buscarlos. Los he encontrado y como recuerdo que una vez dije en este blog que los colgaría, eso voy a hacer.

Este es el primero que hice, no recuerdo la edad pero creo que tenia unos once años. Lo hice en clase de plástica. Me quedó un poco ladeado, pero bueno, como dibujo base está mu bien.



Este es una mariconada. Es absurdo y no tiene técnica. Aun no usaba lápices de dibujo.



Este burrito me trae recuerdos muy bonitos. Es de mis favoritos pero le falta técnica y las patas son terribles.



A este le he llamado "le gato guiri". Es que tiene una pintaza...



El conejo feliz. Aquí ya hay algo de técnica pero los lápices fallaban. Eran de colegio y no sirven para sombrear.



Sad Sam!! Adoro este perrito, es super tierno. Pero igual que otros: ni tecnica ni lápices de sobreado.



No recuerdo de que libro se trataba, pero es la portada de uno que cogí en la biblioteca. No está mal, los brazos son terribles.



Este dibujo tuvo como resultado mi sobresaliente en plástica. A la profesora le encantó y lo expuso en una exposición de dibujos del colegio, hace ya tantos años... Es un rostro que siempr he tenido en mi cabeza, no sé porqué y fue el inicio de uno de los personajes de un relato erótico que estoy escribiendo.



Una plebeya. Recuerdo que mi madre nos compraba libritos de dibujos laminados para luego dibujarlos en folios. Aquí fue donde nació el hobbie de dibujar tanto para mi como para mi hermana, que dibuja mejor que yo mil veces.



Esta es otra lámina del libro que os he comentado. Una faraona triste. La lágrima es artificial cien por cien.



Poco juntas y el principito "osea".



El rey león. Una de las pocas películas de disney que me gustan. Siempre he dicho que se pasan con el tema político y jerárquico, pero no importa. Es una pasada.



Y aquí si, mucha técnica pero sin practicar y lapiceros profesionales (no os digo lo que me costaba cada uno porque flipais).



Y este, aunque no lo creais, es Mel Gibson. Mi actor favorito. Está fatal. El traje es una mancha negra.



Y este es el último dibujo que expongo. Si no lo sabeis, es Mattew McConnaguey, el porrero. Ex de Pe y un buen actor pese a lo que digan de él.



Y bueno, despues de exponer mis dibujos, tengo mas claro que voy a hacer el comic de génesis. Puede que quede mal, puede que quede bien. Puede que lo deje sin terminar o puede que lo termine. A saber. Pero intentarlo, lo voy a intentar.

Besitos.

¡Pues si! ¡Pues si! ¡Otra publicación!

Y mira que yo no esperaba nada diferente para este jueves cuando me he levantado a las 7.30, simplemente para escribir. Y veo que en mi correo tengo tres emails. Abro mientras me estoy quitando las legañas que se han quedao pegadas y que el agua fría no ha conseguido llevarse por el sumidero (que ajjjjjco), y contemplo una segunda respuesta de Club Bizarro en el que cito textualmente:

"Hola Rebeca:
Hemos leido ya tu relato y nos ha encantado. Nos ha parecido un relato muy trabajado, a alguno de la redacción no le ha gustado el giro final pero a todos nos ha gustado el relato en general.
Como estamos con la maquetación final esperamos poder meterlo en el primer número que saldrá en Septiembre. Ya recibirás nuestro aviso.
Te apuntamos a nuestra lista de correo.
Saludos y gracias!"

Ni que decir que estoy muy contenta, no solo por recibir dos publicaciones en el mismo mes, sino porque me publican mi Tríada de huesos. Me lo han rechazado varias veces por el contenido gore (aunque yo lo llamaría sangriento mas que gore) y a pocos de los que lo han leido no les ha gustado por esta misma razón. Estoy contenta, muy contenta. Gracias a Club Bizarro por contestar tan deprisa y por confiar en mi relato.

No quiero cerrar este post sin dar gracias a tres personas que lo merecen. Laura López porque me dijo de enviarlo y mirar que buenos resultados. A Héctor Saz, porque él fue quien me corrigió el relato y sin duda alguna, ganó bastante. Y a Laura Belda, porque siempre me lee y le encanta todo lo que escribo.

Muchas gracias a todos.

Edito: Hicieron una actualización en Club Bizarro y pusieron esto:

MÁS AUTORES PARA EL PRIMER NÚMERO DEL FANZINE

Para el Nº 1 de nuestro fanzine añadimos un par de autores más:

REBECA RODRIGUEZ
ALEXIS BRITO DELGADO

Nos han mandado sus relatos recientemente y nos han parecido de tanta calidad que no hemos podido por menos que incluirlos en nuestro primer número.

La estafa de Carlos Ruiz Zafón

A lo largo de mi vida he leido algunos libros que me han dejado mal sabor de boca o que, sencillamente, eran malos. No han sido muchos, pero he procurado olvidarlos para siempre. Esta tarde he terminado El juego del ángel, un libro déspota, pretencioso y una tomadura de pelo por parte del que es mi único escritor español favorito. Durante horas y horas, o mejor dicho, páginas y páginas, el escritor nos promete que nos va a contar una historia y al llegar al final descubres que ni hay historia ni explicación a la cantidad de sandeces que suelta. Sandeces, que no lo serían si diese una explicación de éstas; pero como no lo hace, pues eso pasa.

Un libro que te deja mal sabor de boca, que hace que te sientas engañada y con la sensacion de que te han tomado el pelo. He leido finales tristes, finales injustos, pero este ni es triste ni es injusto. Es una gilipollez.

Lamento que mi escritor-español-favorito haya hundido en un pozo demasiado profundo una historia que no ha sabido contar, y como consecuencia, siento que se ha caido del pedestal donde yo misma le subí. No por ello le voy a odiar, no. Es un gran escritor, diga la gente lo que diga. Pero todo buen escritor la caga de vez en cuando. Espero que el siguiente sea mejor.

Por fin, un poquito de papel

Hoy no hace calor, y en Parla se respira un ambiente muy familiar. Juegos de Buzz, pan tumaka y una gran dosis de vaguéo. Si me paro un momento para escribir estas lineas es porque, por fin, tras dos años de espera, me han notificado que ya está en venta el recopilatorio de relatos de ¡Abrete Libro!, donde han incluido mi Sábanas blancas, del que tan orgullosa me he sentido siempre. Pues bien, ya estoy en papel. No es gran cosa, solo un relato que está en venta por Lulú.com, con portada cutre y que casi nadie comprará (yo si, pero cuando ande mejor de pelas, que ahora estoy canina). Me ilusiona saber que me han "publicado" un relato corto, pero no me llena de satisfacción pues tampoco es para tanto. Ni me pagan por haber ofrecido mis letras ni me hacen descuento por comprar el libro, así que, tan solo me queda la alegría de que alguien, aunque sean pocos, me leerán en papel. Que eso, amigos mios, eso si que es satisfactorio.

Os dejo el link por si algun lector que pase por aquí decide comprarlo.

http://stores.lulu.com/abretelibro

Un beso y a cuidarse.

Arrebuscando en el baúl de los escritos

Estoy releyendo algunas chorradas que escribí hace años y aparte de ver lo increiblemente ególatra que era por esos tiempos, solo escribía gilipolleces y pro-muerte-del-ser-humano. Sigo haciendolo, pero con mas gusto y madurez. Sin embargo, hay una carta que escribí hace tiempo y que me apetece colgar. No sé porqué lo hice, supongo que para reivindicar el derecho que tiene la madre Naturaleza sobre nosotros. En fin, juzguen ustedes mismos.

Mision: Destruir al Ser Humano.


Señor Ser Humano:

Me dirijo a usted con la intencion de notificarle unas cuantas cosas para que les sirvan de precedente:

Durante muchos siglos he tratado de ocultar lo que usted me ha estado haciendo sin razon aparente salvo dejarme claro que juega usted a ser Dios. Pero dado que mi paciencia tiene un limite, he decidido hacerle frente con todas las de la Ley.

Durante seis mil años me ha violado y torturado cruelmente y cuanto mas era mi sufrimiento o mi forcejeo mas disfrutaba usted de tal acto vil. Le he implorado que no continuara haciendo daño a mi persona; le he gritado de todas las formas posibles que me liberara; le he suplicado que por el bien de mis hijos, me soltara y me dejara libre. Pero usted, ser pretencioso y obstinado, se ha reido en mi cara y me ha torturado con mas crueldad si cabe la posibilidad.

Por ello me dirijo a usted para decirle: ¡BASTA!

Desde hoy, voy a vengarme de todas las violaciones a las que he sido sometida; a todas las torturas que he sido victima; al daño ocasionado a mis hijos sin temer por lo que le pudiera venir encima.

Porque usted se ha reido en la cara de Dios. Se ha reido a carcajadas de su creacion. Pero lamento tener que decirle, que donde las dan las toman. Y voy a vengarme de tanto daño causado.

A partir de hoy todo el daño que se me ocasione a mi persona e hijos, se lo devolvere diez veces aumentado sin mirar atras ni a quien hago daño. Justos por pecadores, como suele decir usted muy a menudo.

Si no cree en mis amezanas, puede mirar usted un poco al pasado (no mucho, pues su memoria no le defraudara) y buscar la isla de Indonesia donde podra corroborar que apenas queda vida alli. Tan solo tuve que mover la tierra con un soplo sin apenas fuerza y pudo ver con sus ojos prepotentes como miles de humanos morian ahogados.

Ahora mismo, mi intencion es destruir Nueva Orleans. Solo he soplado un poco y media ciudad ha desaparecido bajo las aguas. Imaginese si soplara con fuerza hasta quedarme sin aliento lo que podria hacer.

Usted no sabe con quien se ha metido dutante tantos años y es mi intencion dejarselo claro.

Esto es una advertencia: sino cesa de hacerme daño, si no cesa de violar mi bello cuerpo como el de mis hijos -los bosques-, dejare caer sobre usted todo el poder que hasta el dia de hoy no ha querido ver por su arrogancia y prepotencia.

Para mi no pido nada salvo que me deje en paz; me retirare en silencio y podremos convivir en el mismo planeta mientras el uno al otro no invada su territorio. Pero juro por el que me creó que sino para de una vez y mima a mis hijos hasta el fin de su vida, le destruire hasta dejar tan solo cadaveres en mi camino. Juro que lo hare; usted ha visto mi gran poder y estoy dispuesta a luchar.

Esto no es una amenaza; es un Hecho. O su prepotencia o yo.

Atentamente: La Madre Naturaleza.
PD: Por sino ha entendido mi advertencia, le dejo unas fotos devastadoras para que le quede claro del todo de lo que puedo ser capaz solo por venganza o -si quiere llamarlo de otra forma- supervivencia.

7 Vírgenes

Buenas tardes a todos en este caluroso sábado 26. Como una está solita en este finde, he decidido que, mientras hacía una pulsera de 20 pavos, me veia una película. No voy a cortarme al decir que en vez de bajarme Virgenes Suicidas he bajado 7 vírgenes que, por supuesto, no tienen nada que ver salvo en que comparten una palabra. Pues bien, tarde de sabado aburrida, me dispongo a preparar las cajitas de facetadas y mostacillas, junto con el hilo de nylon. La peli empieza y descubro que, ¡oh!, ese no es Josh Harnett! Es Juan ´José Ballestero. Todo el que me conoce sabe que reniego del cine español por su lenguaje soez, etc, etc, y un largo etc más. Y el que no lo sabe, pues ahora se entera. Me cago en la puta un par de veces y digo "Bueno, que coño, es de Ballestero, es un jodido actorazo con lo peque que es". Así que, me pongo a verla y dos horas despues termina. En realidad, ese podría ser el resumen de la película: Me pongo a verla y dos horas despues termina. Porque en la peli no sucede absolutamente nada. Es el film mas sin sentido que he visto en mucho tiempo. Se supone que la psinopsis es la de un chiquillo de 17 o 18 años que tiene un fin de semana libre, estando en el reformatorio por matar a un tio en un accidente de coche. Bueno, pues en ese fin de semana ocurre esto: el chico ve a su hermano que se va a casar, folla con su chica que despues le deja, pasa la mayoria del tiempo con su amigo gitano, se mete en lios, roba un poquito en contra de su voluntad, va a la boda de su hermano que parece ser que él es el único que se alegra por la pareja, y finalmente, cuando va a volver al reformatorio, ve morir a su amigo delante d esus propios ojos. Y con esas se da media vuelta y sigue su camino. Acto seguido decide no volver nunca mas al reformatorio y decide huir para siempre.

Vamos, salvo un par de cosillas, que no tienen porque ser dispares, hace lo mismo que lo que la gente normal. Y digo yo: ¿Tanto mariconismo para contar un dia a dia de la gente de los barrios bajos? En serio, puta mierda de película y pérdida de tiempo para mí. De verdad, sociedad española del gremio cineasta: ¡Podemos hacer cosas mejores! Hay muchas historias interesantes por ahí que engancharian y todo.

Al menos me he terminado la pulsera.

Por cierto, ya he terminado el video fotográfico de Alcoceber. El que quiera que lo pida, aunque tendrá problemas con el formato, como yo.

Buenas tardes a todos, y que pasen poco calor.

Regreso... mas fuerte y poderosa!!!

Tras varios meses cerrado el chiringuito vuelvo a reabrir este lugar con el ansia que me caracteriza por decir las cosas claras y sin tapujos. Asi que, a los que antes me leiais, ya bien de forma anónima o dejando una pequeña huella de su paseo por aquí, volveréis a leerme y a sufrir conmigo. Era cuestión de tiempo. Y es que amo este blog, no sé porqué.

Y para comenzar esta nueva etapa de mi blog iniciaré una queja contra los talifans, que no fans. A ver, yo soy consciente de que si estoy viendo una serie online y la gente deja comentarios debo prevenir algún que otro SPOILER. Bien, hasta ahi bien. Pero hostias, soltar en una sola frase el final de TODA LA TERCERA TEMPORADA DE SOBRENATURAL es mala hostia y deberían ir al infierno, pero no el que nos intentan convencer de que existe la religión católica, no. Sino el de uno mismo, ese lugar particular que vive en nuestros corazones al que enviaríamos a muchos por unas razones u otras. ¡ME HABEIS JODIDO LA SERIE, PUTOS TALIFANS! Y prometo que arderéis en mi infierno (que si habéis leido Rebecalandia os haréis una idea de como puede ser). HIJOS DE PUTA; TALIFANS DE MIERDA, acaba de comenzar una guerra contra vosotros. Talifan que vea u oiga, me haré con su email y os acosaré en el anonimato!! Suplicaréis por vuestras vidas y yo me reiré grotescamente mientras veo como se desintegran vuestros pateticos cuerpos talifanes. ¡HIJOS DE PUTA, VOY A POR VOSOTROS!

Cierre por exceso de visitas

Tras el increible e inexperado éxito con este blog, y tras varios meses sin actualizar (sol oscuro no es una actualización), he tomado la decisión de eliminar este blog.

Gracias a los pocos que me han seguido en la lectura de mis historias y por sus aportaciones en cuanto a críticas, etc. Ha sido un placer estar aquí para vosotros y si me veo con fuerzas para abrirlo de nuevo (cosa que dudo) os avisaré.

Con cariño, Gala.

¿Soy escritora?

Recuerdo con mucha nostalgia mis tardes de lunes a viernes en la única biblioteca que teniamos en el barrio, cómo pasaba las horas leyendo libros y comics, en especial los de Mortadelo y Filemón, sin olvidarme de la biblioteca "Elige tu propia aventura". Esos libros fueron los que despertaron en mí la faceta de usar la pluma para algo mas que para desenroscarla, sacar la mina de tinta y apretar hacia dentro la bolita que llevaba en su interior. De hecho, si tuviese que darle a alguien las gracias, supongo que sería a sus creadores. Porque siempre he sido creativa e imaginativa (soñadora me llamaban, que equivocados) pero ellos me iniciaron en un camino que, desde que lo emprendí, se convirtió en mi una forma de expresión y evasión de todo. Comencé con cuentos que nunca terminaba o bien porque los perdía en el colegio o me aburrían. Luego lo intenté con la poesía pero descubrí que era demasiado pequeña como para entenderla, mucho menos plasmarla en papel. Y como me sentía algo frustrada me fui a la papelería y me compré mi primer diario. Escribía todo cuanto sentía pero temiendo que lo encontrase alguno de mi familia, lo rasgaba del cuaderno y lo tiraba. Las pocas hojas que quedaron sirvieron para copiarle a un compañero su cuaderno de dedicatorias absurdas que tanto nos gustaban por aquel entonces. Con los años, las últimas paginas se llenaron de críticas cinematograficas (de cosecha propia, of course). Entonces, un día, a la edad de catorce años, mi madre me regaló un cuaderno infantil con pajaritos en las páginas (una ridiculez, la verdad) y como no pensaba escribir mis lamentaciones en él, ya que no tenía candado, lo guardé en la estantería. Haciendo limpieza, mas adelante, lo saqué y decidí usarlo porque empezaba a conocerme interiormente y descubrí que guardaba una gran rabia contra este mundo y sus habitantes. Así que empecé a escribir sin saber qué era lo que hacía. "El día se había levantado soleado, un día con el cielo abierto en el que corría una débil brisa que juntaba los distintos aromas del pueblo". Esa fue la primera frase que dio comienzo a lo que hasta ahora es mi novela mas sacrificada. Las hojas se escribian solas y en mi interior deseaba crear un personaje de mi edad llena de ira, de rabia, ansiando vengarse de todos. Y así ocurrió. Pero como con todo, acabé aburriendome y la abandoné durante algunos años. Volví a retomarla a los dieciseis o así, escribiendo a máquina (super antigua e identica a la que usaba Jessica Flecher en "Se ha escrito un crimen"). Cuando el rollo de tinta se quedaba seco optaba por usar papel de calco y así escribí otras tantas páginas. Nuevamente la abandoné para retomarla a los dieciocho. Leyendo lo escrito supe que no eran mas que un conjunto de hojas unicamente utilizables para hacer una buena fogata. Era mala y no se dejaba leer. Reescribí todo y de nuevo me aburrí. Así me pasé bastantes años, llenandome de emoción para luego perderla. Hasta que, supongo, maduré y decidí continuar con lo que me llenaba y empecé desde cero. Documentando la novela y escribiendo relatos a su par. Vi un día que fallaba algo en la escritura y decidí reescribirla por completo; desde cero. Ahora está mucho mejor y de ella he aprendido qué es lo que no tengo que escribir para parecer buena, o intentarlo. Luego llegó su competencia, Vivir en consecuencia, que está escrita con sangre pero que tampoco he terminado. A día de hoy tengo seis novelas comenzadas, ninguna terminada. No porque me dé pereza sino porque cuando me bloqueo con una, continuo con otra, y así avanzo poco a poco. Pero lo importante es escribir, escribir y escribir. Y por su puesto leer.
He de reconocer que cuando la gente me pregunta a qué me dedico ya no soy tan sincera como lo era antes. Hace tiempo no tardaba en contestar "soy escritora" porque así lo sentía y lo sigo sintiendo. Me considero escritora desde hace casi cinco años, pese a llevar escribiendo desde los nueve años. Pero es difícil soportar las burlas y guasas de la gente cuando lo único que haces es responder a sus preguntas. No lo ven un trabajo serio... es mas, lo ven como un hobbie. No, no es un hobbie, es mi trabajo. Lo único que me ayuda a continuar adelante. Porque escribiendo es como me comunico. No tengo otra manera de hacerlo. Pero hace tiempo que oculto lo que soy y es vergonzoso por mi parte porque es como el que reniega de su religión. Somos lo que somos porque así lo decidimos, no debemos dejarnos llevar ni por los prejuicios sin argumento ni por las burlas.
Soy escritora y lo grito con todas mis fuerzas. Porque lo soy, porque así lo siento y porque así lo juran todos mis escritos. Y no me vale que la gente se excuse diciendo que escritor es el que publica porque sencillamente es falso. Escritor es el que escribe obras; el que publica difunde su creación y cobra por ello.
No voy a negarlo, quiero publicar, es uno de mis sueños, pero si no publico ahora ya lo haré mas adelante. Y si no lo consigo porque mi talento no sea el suficiente, tampoco importará. A decir verdad, publicar no me hará sentir realizada. Solo es el resultado de que tu trabajo sea reconocido. Sin embargo, es tan largo el camino del escritor que creo fervientemente que debe poner la mayor parte de su atención en sus obras y no en sus sueños. Porque no olvido esas tardes en la biblioteca, cuando aun no sabía a lo que quería dedicarme, y comprendo que disfruto unicamente con las letras que empuñan mis dedos.
Puede que para lo demás solo sea una fantasiosa, alguien que vive de sueños. Pero claras tengo dos cosas: que de sueños no se vive y que soy escritora. Asi que, me presento:
Me llamo Rebeca Rodríguez y soy escritora desde los nueve años.

Alberto Vázquez Figueroa: Con dos cojones.

Navegando por los blogs de colegas y tal me he topado con la carta que escribió hace un tiempo Alberto Vázquez Figueroa. Una carta de protesta contra las editoriales y Hacienda, entre otros. De verdad, no tiene desperdicio alguno y estoy totalmente de acuerdo con él. Aquí os dejo la carta:

A partir de ahora mis novelas se editarán simultáneamente en edición “cara”, de las llamadas “de tapa dura”, en edición de bolsillo a mitad de precio, podrán descargarse gratuitamente en “Internet” y todos los periódicos o revistas que lo deseen están autorizados a publicarlas al estilo de las antiguas novelas por entregas con la diferencia que en este caso no tendrán obligación de pagarme nada en concepto de derechos de autor.
Me han preguntado si es que me he vuelto loco, me sobra el dinero o pretendo arruinarme y arruinar de paso a mi editor. No es el caso.
He meditado largamente sobre el tema y he llegado a la conclusión de que hoy en día hay público para todos los niveles adquisitivos del mismo modo que quien lo desea puede almorzar en un restaurante de lujo, en una simple hamburguesería e incluso acudir a un comedor social.
También puede hacerse un traje a medida, comprárselo en unos grandes almacenes o en un rastrillo dominguero.
Igual ocurre en la mayor parte de las facetas del consumo, excepto en lo que se refiere a los lectores que tienen que resignarse a pagar el precio que marca el editor que ha adquirido los derechos en exclusiva de un determinado libro o aguardar años hasta que se edite en bolsillo.
Y desde luego nunca lo obtendrá gratis.
Y se me antoja injusto porque la cultura es tan importante como comer o vestirse, y desde luego mucho más importante que adquirir un coche donde se ofrecen cien gamas de precios donde elegir.
Mi próxima novela trata sobre Irak y las oscuras maquinaciones de las grandes compañías americanas que inventaron la existencia de armas de destrucción masiva con el fin de iniciar una guerra que ha costado casi medio millón de muertos y nunca podrá ganarse, pero que produce miles de millones de beneficios a empresas directamente ligadas a lo mas altos cargos de la administración republicana.
Y a mis lectores, cualquiera que sea su condición social o capacidad adquisitiva, ese tema les interesa conocerlo a fondo en estos momentos, no dentro de dos años, que sería cuando cualquier otra editorial considerase que ya había exprimido al máximo el limón de la “tapa dura” y tuviera a bien editarla en bolsillo para unos lectores “De Segunda Categoría”.
No deben existir lectores de segunda ni de tercera categoría, porque lo que importa es su relación directa con el autor independientemente de lo lujoso que sea el vehículo que proporcione dicha relación.
Al cumplir cincuenta años como escritor muchas personas me han asegurado que se acostumbraron a leer con mis novelas de aventuras, y aunque algunas me han sido infieles con el paso del tiempo, lo que importa es el hecho de que empezaron a leer y aficionaron de igual modos a quienes les rodeaban.
Folletines del estilo de “Los tres mosqueteros”, “Los Miserables” o “El Conde de Montecristo” consiguieron que, al poder acceder gratuitamente a tan magníficos textos, en el transcurso de una sola generación el número de lectores franceses se multiplicara por tres.
Los editores no tienen derecho a quejarse de que “se lee poco” mientras mantienen el control sobre el precio de lo que en ese momento interesa, ni las autoridades deberían promover absurdas campañas publicitarias que no conducen mas que a gastar dinero; lo que deben hacer es presionar a los editores a la hora de poner los libros al alcance de todos los bolsillos.
Personalmente prefiero que me lean dos estudiantes, obreros o secretarias en el autobús por siete euros, que un alto ejecutivo en su cómodo despacho por veinte, porque aunque gane menos si el libro es bueno esos dos lectores se convertían en cuatro y luego en ocho, y resulta evidente que existen muchos mas obreros, estudiantes y secretarias que altos ejecutivos.
Y si el libro es malo ni unos ni otros lo compraran.
En cuanto al hecho de ofrecerlo gratuitamente en “Internet” tengo claro que quien lo descargue de la red nunca hubiera comprado mi novela, o sea que prefiero que me lea gratis a que no me lea.
Tal vez la próxima vez se decida a comprar un libro aunque no sea mío.
Algo es cierto: he vendido casi veinticinco millones de libros y todo el dinero que me han pagado me lo he gastado, pero una gran parte de los lectores que he conseguido, aun los conservo.
Y de todo el dinero que gané la mitad se lo llevo Hacienda.
Sin embargo Hacienda aun no ha logrado arrebatarme un solo lector.
En Inglaterra, país culto donde los haya, los escritores no pagan impuestos por el fruto de su trabajo, pero en España, pese a pertenecer también a la Unión Europea, cada año debo entregar la mitad de mis ingresos a Hacienda o me embargan.
Eso significa que un escritor ingles cuenta con el doble de medios económicos que yo para viajar o investigar a la hora de encarar un nuevo trabajo.
Eso no evita que las autoridades españolas se lamenten de que nos esté invadiendo la cultura anglosajona, y lo único que se les ocurre para remediarlo es adquirir los más emblemáticos y costosos edificios de cada capital con el fin de instalar un nuevo Instituto Cervantes en el que dar cobijo a “intelectuales” afines al partido que se encuentre en esos momentos en el poder.
Para nuestra voraz, inculta y derrochadora administración tan solo somos europeos cuando conviene, y esa es una de las razones por la que prefiero regalarle la mitad de mis ganancias a unos lectores anónimos que tal vez me lo agradezcan, que a un gobierno que no solo no lo agradece, sino que no acepta que para escribir un una novela interesante sea necesario viajar e investigar.

Siento curiosidad por saber si las editoriales continuaran con su absurda política inmovilista o comprenderán que es hora de renovar unos hábitos que no han evolucionado un ápice en trescientos años mientras que a su alrededor el mundo se transforma a marchas forzadas.
En mi juventud una película se estrenaba en una única y enorme sala, estaba casi un año en cartel y tan solo entonces pasaba a los cines de barrio. Hoy se estrena en cuarenta multisalas, a los quince días se edita en “DVD”, al mes se compra en televisión, y se puede ver en las cadenas abiertas a los tres meses.
Si las grandes productoras cinematográficas, con sus complejos estudios de “marketing” han llegado al convencimiento de que esa es la formula que conviene en los tiempos que corren, las editoriales deberían tomar buena nota al respecto.
El mundo del libro tiene la enorme suerte de que no resulta rentable a los “piratas” del “Top-Manta” que tanto daño hace a las industrias del cine y la música, pero por eso mismo, y por la gran competencia de la televisión y todo tipo de deportes de masas, los que lo gestionan deberían plantearse un cambio radical e intentar conseguir lectores antes que beneficios.
Sin lectores no hay beneficios, y cuando haya muchos lectores ya llegaran los beneficios.
Resultará muy interesante comprobar si los Ministerio de Cultura y Hacienda seguirán opinando que es preferible que los empresarios- en este caso los editores- continúen manteniendo el privilegio de abaratar los precios únicamente cuando les convenga sin tener en cuenta los intereses de los lectores, al tiempo que no cesan de apretarle las clavijas al pobre trabajador- en este caso el autor.
Por lo visto un gobierno que se autodenomina socialista considera que es preferible proteger al que se beneficia económicamente de la cultura que al que la crea.
Existen varias editoriales multimillonarias, pero ni un solo autor español mínimamente “acomodado”
El viejo dicho, “En España escribir es llorar” ya no tiene sentido: debería decirse “En España escribir- y leer- es pagar”.


A.V-F


El link por si quereis visitar el blog de donde lo he sacado:

http://sandra3denit.blogspot.com/

En mi opinión, no aplaudo a este hombre porque no se escucharía pero estoy totalmente de acuerdo. Muchos escritores tenemos que "publicar" en internet porque los editores no son capaces de mirar mas allá de su ombligo y si miran a algún afortunado no le sirve de nada porque le sangra el cabrón de Hacienda. Asi que para eso escribimos. Me quedo con sus últimas palabras (es que no tengo nada que aportar, todo lo ha dicho este hombre) “En España escribir- y leer- es pagar”. Cuando aprenderán...

Un adios para mi yaya

Las cosas ocurren cuando menos te lo esperas.

Sabíamos que estaba muy enferma, que no daban dos duros por ella, pero sus ganas de vivir eran tan grandes que pensamos que iba a salir de ésta. Pero el motor del corazón se para si no tiene gasolina, y eso es lo que le pasó a mi abuela antes de ayer. Su corazón decidió dejar de bombear. Justo cuando menos te lo esperas.

Porque sí, porque me estaba alisando el pelo para irme a trabajar y recibo una llamada de mi hermana diciendo que la yaya había muerto hacía escasamente cinco minutos. El factor sorpresa es el peor, porque viene cuando menos te lo esperas. Y te hunde hasta lo más profundo de tu ser. Te sientas en el sillón y te echas a llorar como una niña pequeña, sintiendote culpable porque no fuiste a verla esa mañana, pese a que ella lo esperaba. Pero claro, tú tienes que ir a trabajar y piensas que ella lo va a comprender. Ni que decir que no esperabas que ese iba a ser el último día de tu yaya. Ahora tienes que vivir con eso en tu cabecita porque para los demás no es importante, pero para una mente que le da tantas vueltas a las cosas, es muy pero que muy doloroso.

Cuando consigues dejar de llorar, dejar de recordar lo buena que ha sido, el amor que ha habido y lo vacía que está la casa sin ella desde que ingresó en el hospital, comprendes que tienes que llamar al trabajo para decir que no vas a acudir. Te dan dos días y ahora qué? Esperar a que vengan a buscarte para empezar con el sufrimiento de enterrar a alguien que ha convivido los últimos tres años contigo y tu familia.

Tardan mucho, no llegan, tu te comes la cabeza, te echas a llorar otra vez, no puedes parar de hacerlo; en tu mente ves como si de una película se tratara las veces que te has reido junto a ella, las discursiones, los sustos por su lánguida edad... y no vienen a buscarte. LLamas por telefono, que si ya vienen, que si hay trafico, tu sigues comiendote la cabeza. Ni hablar de terminar de alistarte el pelo, por respeto a tu abuela nada de ponerte guapa. Te vuelves a sentar y te rodea un silencio funebre en toda la casa que es el preludio de la tumba que pronto habitará tu yaya. Vuelves a llorar, que remedio, no? Porque no puedes dejar de pensar.

Ya ha venido alguien a buscarte!! Te pones el abrigo y caminas hacia el dolor de preparar el funeral. Porque ya has enterrado a varios abuelos, pero nunca tan cercanos. Llegas al hospital, los médicos os dan el pésame, las enfermeras, otros pacientes, familia de estos pacientes. ¡Dios, como querían a tu abuela! El señor del seguro de los "muertos", como siempre lo habeis llamado, comienza con el tramite: datos de la yaya, elegir tanatorio, ataud, recordatorios. Ya está. Ahora si, acabas darte cuenta de que estas enterrando a tu abuela. Y te derrumbas del todo, llorando desde lo mas profundo de tus sentimientos, porque te sigues sintiendo culpable de no haberte despedido de ella. Te abrazan, te susurran y tratas de calmarte. Nunca has aceptado la muerte, verdad? ¿Te cuento un secreto? Jamás lo harás. Lo siento, es tu tormento. Pero que fuerte eres, te secas las lágrimas, hay que aguantar el tipo y queda mucho por hacer. Tres horas después comienzan a moverse los coches hacia el tanatorio; alli la velaréis. Los familiares comienzan a llegar, tu no dejas de llorar y una señorita muy simpatica os dicen a todos que la abuela ya está lista para ser contemplada detras de ese frio cristal.

Siempre te dicen lo mismo, que no los veas allí muertos, pero nunca has dejado de hacerlo. No por morbo, ni por masoquismo, sino para despedirte. Es la única forma que tienes de hacerlo, verdad? Pero como duele ver a tu yaya, alli, amarilla, sin moverse, sin decirte que le pases el azucar para su poleo. Y derramas un alarido de dolor, porque la querías mucho, no es asi? Acaricias el cristal tratando de llegar a su rostro, pero que dura es la realidad: no puedes llegar.

Las horas pasan, la noche llega, los amigos empiezan a marcharse y vosotros estáis muy cansados. Es hora de irse a casa, mañana hay que enterrarla.

Pero te levantas animada y con ganas de que todo pase. En el fondo piensas que eres cruel por no estar llorando, que se lo debes, pero hay que ser sinceros: el corazón también llora en silencio. La familia llega dispersada, que si unos tios, otros, algun amigo, ese familiar que no soportas... Y llega la una de la tarde. Es hora de decir adios a la yaya. Pero en el libro de recordatorios le has escrito un relato, está lleno de incoherencias, solo hay sentimientos. Bah, que mas da. El detalle es el detalle. El coche funebre lleva a tu abuela por las calles de madrid y pronto estáis en ese lugar que tanto miedo te da. Ves como sacan a tu yaya del coche y la llevan cuatro hombres sobre los hombros. Ya está, otra vez a llorar. Y mientras la introducen en esas cuatro diminutas paredes, lloras y oyes llorar.

Han cerrado el nicho. Se acabó. 89 años de vida han llegado a su conclusión. Y te quedas mirando la lápida preguntandote: "¿Y ya está?". Pues si, Rebeca, nacemos, crecemos, nos reproducimos, disfrutamos de la vida y morimos. Toda nuestra vida se resuma a cinco fases, siempre igual, como un bucle.

Venga, deja de pensar. Ya es hora de marchar a casa, que todo ha terminado. ¿Quieres decirle unas palabras?

Claro que si:

La vida te ha tratado injustamente, pero los ultimos años fuiste feliz y te tratamos como a una reina. No llegaste a ver jamas el mar (fallo nuestro) pero para eso estoy yo. Tu último viaje será en barco y en la Alta Mar. La casa se queda vacía sin ti, los corazones sangran en tu ausencia, pero nunca saldrás de ellos aunque pase una eternidad.

Namarië, yaya.